É no instante que tomamos a inteireza de alguém. Frondoso exercício do olhar anunciador. Quem és, meu pai? Redigo: quem sou de ti, quem sou para ti?
É um segredo fundo o fruto. Palavra demorada, enamorada e saboreada do amor por Ela, quanto d'Ela, ou não fosse do prazer, a mais bela flor do meu canteiro, que me somei irmão, porque o nasci segunda vez, no acerto de sermos filho único, ainda que por junto, no indizível e indivisível da substância una de sermos de vós, para vós. Quem és tu Pai? Pai Nosso; Pai Meu; Pai Teu (também).
No desarrumo das palavras enuncio-te nas quatro estações:
Primavera (Pai-Deus), quando o nosso mundo é o teu inequestionável colo;
Verão (Pai-Vilão [q.b.]) ou, no limite, o filho que mata o símbolo para poder do desafronto seu mundo fazer na ilusão sã de que este se faz por via do outro desfazer;
Outono (Pai-Homem), ou o mais alto grado do caminho quando o vejo cristalino no homem que é; um homem comum de tão incomum; falho quanto herói do tempo em que me é. E no defronte daquela mesa contamo-nos em vazas jogadas a cartilha da vida. Mazelas, os feitos e os desfeitos, rimos e choramos, e há os teus pais de quem falamos para que te veja filho e ver nisso o que te sou. Gosto desse homem que me és. O dobro do que sou, porque ser filho é isso mesmo, ser metade para que possas o passo antes e o passo depois do meu.
Inverno (Pai-Menino), aquele a quem damos a mão para ajudar a levantar, a quem beijamos as mãos por nos sabermos o colo do colo há tanto (tão-pouco) tempo dado. E depois há esse olhar, o maior dos céus que me deste a olhar e o maior de todos os mundos que ensinas na palavra, no gesto, na pausa e no ensejo da eternidade.
Posfácio: Meu pai, tu, eu e ele, meu irmão de me ser, somos-nos de amor e vamos, todos e juntos de mãos-dadas, tu, eu, ele, com Ela, mãe-menina, tua menina-mulher de ti enamorada, subir, sorrindo gratos, aquela vereda encantada.
(c) Filipe M. | texto e fotografia (2015)
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