Revivi daí. Me inundasse deixei
A dor afogamento limite à bóia
Da superfície líquido Graal sua
Taça libação; murro de água à
Boca o trago, brinde à finta da
Não é o eu ser
Pequeno; és tu
Que, por maior,
Me acrescentas.
E por seres adulto
Me trazes ao lugar
Da infância o sorrir
Que me sorri agora.
Se te pedisse
Um beijo pena
Seria não mo
Dares porque
Te dou tantos
Sem saberes.
Onde não for meu corpo
Irão seus olhos, coração
De sonhos; para lá deles
Toda minh' alma os teus
Se me lavares quando eu
Morrer e sonhar possas tu
O que não conseguir acabar
Juntai aos teus um só dos meus.
Há esconsos e desvios onde a luz cria efeitos.
Baloiço e canteiros de cor. Um lado fabril dum
Tempo atrás por décadas e madeiras e bules e
Animais domésticos. E de metal os passadiços
Uma colmeia. Tudo parece suspenso no tempo
Que há-de vir: futurando passados costurando
Fato a vestir nos dias ímpares; radioso augúrio
O Sol macio a dizer quente a pele do amor que
Se aumenta no depois dos corpos o dizerem o
Estarmos ali naquele estupor tempo impreciso
Diluídos numa quimera. Um sonho de que não
Sei sair o sonho a que não sei voltar. A manhã
Improvável ou a ainda mais improvável noite E
A véspera ou a ressaca de algo maior. Tempo
Indeciso ando perdido dele passo encontrado
Um corredor aberto apenas e já tanta a ilusão
Do caminho certo sempre em frente, a direito
Não tem nada que enganar! É certo o relógio;
É sempre uma hora qualquer, qualquer que a
Seja em nós. Desoras: atrasado e antecipado
Uma biga em desgoverno na cabeça não nos
Pés ponteiros avessos ao pensar sempre em
Frente, não tem nada que enganar! É manhã
Sóis pondo ouros aqui e ali ou toalhas de luz
Que o olhar acerta aqui e ali. Engaste do ser
Feliz, preciosa gema este sentir novo de me
Ser leve, o andar distraído de puro descuido
De quem não se leva a sério é que tem mais
Jeito encontrar do que se andar procurando
O que não é de achar: um rosário tem várias
Estações sem apeadeiro: por certo a do fim!
Há ruas de empedrado escorregadio e deixo
Que me leve onde me queira levar inteiro dia
É porção de Eternidade que se faça em mim
Todo essa infinita parte. Há a cidade lenta a
Acordar-se domingo e sou verdade em mim
Donde vim, empreiteiro da estrada sem fim!
