Diário de bordo

A mais bela das tristeza: a que não se conforma; a que sorri, ousa e dança, a que traça rumos paralelos, mesmo que irreais. E por isso também, profundamente generosa; isto porque na amputação do não-vivido crescem os lugares de todas as possibilidades.

(c) Filipe M. | texto e fotografia (2015)

Duma certa forma

Duma certa forma as tuas mãos aqui

E tudo um agora raso e como demora 

Atravessar a imensidão dessa palavra.

O que me sustém e me impede desta 

Planície deste Alentejo chão onde me 

Deito ao comprido do dia em gelo frio

Onde me queimo devagar deste vazio?

Onde as arestas ou o cabide dos teus 

Olhos onde me despia? No colo dizias 

E tu dizias que haveria. E não haverá!

E a adultícia é tão curta para abraçar 

Para embarcar o arco-íris da infância 

Para onde foste oh meu olhar d'amor 

Que não me vens trazer ao portão do 

Dia começado e desde logo acabado. 

Porém os pés de esperança calçados!

(c) Filipe M. | texto e fotografia (2015)

Diário de Bordo

O sonho prolonga o que não permite a vida. O que é uma metade? Meio caminho ganho à casa da partida ou meio caminho perdido para a casa da chegada? Há uma metade que chora, outra que ri; uma que ficou, outra que partiu, ainda que pela inventiva, como se algo em nós recusasse, por vezes no limite do absurdo, a sua própria condição. 

(c) Filipe M. | texto e fotografia (2015)

Pelas tuas mãos

Trouxe-me nu e despido 

Inteiro em meus defeitos

És tu que me vestes das 

Virtudes do branco linho 

Que me havia esquecido.

(c) Filipe M. | texto e fotografia (2015)

À chegada

Cai uma lágrima doce de 

Água na face lisa e porosa.

A pele sempre foi a boca por 

Onde se bebe o corpo do corpo.

Havia um lago no debaixo de nós

Que a recebeu ou o sopro ou quase

Uma onda ou quase o bater da asa

Repercutindo como a trombeta do 

Arauto o anúncio da sua chegada 

A todos os pontos da cintura da 

Margem por igual ou um círculo 

Um anel magoado que se tira 

Relutante do dedo enoitado. 

E há um barqueiro que nos 

Anda de lado a lado pelo

Redondo de não irmos 

A nenhum lado senão 

O dentro de que se 

Faz nosso viajar

Ensimesmado. 

(c) Filipe M. | texto e fotografia (2015)

O impante

Enxovalho tem vida própria pois se diz que quem pelo ferro mata por ele morre. É que debaixo do veludo afinal sempre espreitou o sabre. Os modos doces, os gestos enfeitados duma urbanidade sem cidade e raspas de piedade. Nem era caso para tamanho e vil transtorno: Não era refeição de se servir fria. Foi muito acaso ou despeito afetado e tiques de rasteira burguesia em cujas pratas grotescamente se reflecte. Impante, passeia sua ignorância malsã, sorriso de dentição afiada em boca apertada. Plim! Adiante que vem dia mas têm Razão aqueles que dizem ser prudente temer os justos; deles virão todas as iniquidades e inclemências em punhos brancos de renda vestidos estes ditosos. São anjos vingadores. Incautos quase os tomamos por pessoas. Vá de retro e em riste um destemido dente d'alho.

(c) Filipe de M. | texto e fotografia (2015)

A mão

Pela repetição, a abstração;

Pela abstração, a liberdade;

Pela liberdade, a compreensão;

Pela compreensão, o amor;

Pelo amor, a aceitação.

(c) Filipe M. | texto e fotografia (2015)